The woman is rare
Louis Pauwels 1962

“The problem is that there are almost no women left. I would say that women have disappeared,
that there has been a catastrophe, that the gender of women has been fragmented and destroyed,
before our eyes who did not see. Gentlemen, the woman, descendant of the Palaeolithic and
Neolithic, our mother, our wife and our goddess, the being I will call the man’s wife,
of whom we have no conception any more, has been hunted, hit in her physical and mental body
and destroyed. The bowels of the earth are stuffed full of twisted woods,
remains of vanished animal species, ashes of human and superhuman races, whose history,
if it had been revealed to us, would have been taken up with the most insane imagination.
Our true woman, she too is mixed among the humus of the underground abysses. Why?
Well, gentlemen, think! She has carried the cost of the immense, relentless struggle against the
primitive religions of the Occident. That struggle: Here is the whole history of the so-called
civilized world. Do you think that where the Roman legions never made their religion native,
in Gaul for example or in Great Britain, the soldiers of Christ would have found a soil untouched
by thinking and by gods? In a thousand places of our ancient Europe, in the moorland,
in the menhir fields, in the farthest woods and on the shore where Pan sang, the indigenous
religion that came from the night of the ages lived on, the true religion of the occidental man.
Gentlemen, I think it is certain that for thousands of years Europe has lived from a high mystical
way of thinking, even from other ages, which was dedicated to the Horned God and the exaltation
of the female principle. I think it is obvious that this original spirituality was eliminated by force,
in fire and blood, by a foreign religion that came from the Orient: Christianity.
The Horned God, the protector of the ancient humanity of the West was called the Devil and was
cursed. The unimaginable idols were shattered, and with them their foundations had to be destroyed:
the maternal woman, the divine woman, the female woman, the true woman.
Today’s aesthetes denounce the atrocities of recent colonialism:
eradicated the Indians, wiped out the magicians of Africa, martyred the black civilisations.
Let there be no talk of our old totems that have been overthrown! Our God who was defiled
and driven out! By our priestesses who were exterminated! Our wife taken from us!
Old Europe too has been colonised and deformed. Yes, gentlemen, I dare say so.
From the purely anthropological point of view, the history of the Christian Church is the history
of a war waged abroad against a very old, very powerful, very deep-rooted indigenous cult
and the history of a crime against the entire female human race.
We have lost our one half, gentlemen. We’ve been killed. I will prove it.

I’m not accusing. This fabulous crime may have been necessary. And perhaps it was inevitable.
Civilization would not be what it is if the real woman still existed. We would continue to believe
in paradise on earth. The human spirit would not have broken new ground.
We would not be on the verge of reaching the distant galaxies today,
we would not have opened wide gates in the universe, through which the call of the last God
already penetrates, in which all our gods will merge, into which the spirit of the globe will one day,
when it has fulfilled its mission, enter. But let us look at this crime.
Physical annihilation at the stake: I will remember the hundreds of thousands of true women,
called witches and burned as such, and the millions more, beaten and transformed by fear.
I refer you to the visionary Michelet, author of “The Witch”, a wonderful and misunderstood book.
Destruction by propaganda, the safest of all weapons, as we now know, and at that time more
effective than the seesaw, the lace-up boot and the sulfurized shirt. A revolutionary war
waged by chivalry against the true woman, in favour of a new idol. And finally, on a broader level,
more enigmatic yet complicit, a descending mutation of the species. So that, little by little,
the authentic female being was replaced by another being.
Gentlemen, the being we call woman is not woman. It is a degeneration, a copy.
The essential is not in her, the principle is not in her, our joy and our salvation are not in her.
We call women beings who have nothing but their appearance, we embrace imitations
of a completely or almost destroyed species.

Women are rare, says Giraudoux. By marrying to a mediocre distorted image of woman –
a little smarter, a little more flexible – most men are marrying to themselves.
They see themselves walking down the street with a little more breast, a little more hips,
all wrapped up in silk, then they pretend to be themselves, kiss, marry. It’s more pleasant,
after all, than marrying with a mirror. The woman is rare, she skips the floods,
she overthrows the thrones, she lasts the years. Her skin is marble. If there is one,
she is the dead end of the world… Where do the rivers go, the clouds, the lonely birds?
To throw themselves into the woman… But she is rare… One must flee when one sees her,
for when she loves, when she hates, she is relentless. Her mercy is unrelenting… But it is rare.
The true woman, she who comes to us from the bottom of time, the woman who was given to us,
belongs entirely to a universe that is alien to that of man. She shines at the other end of creation.
She knows the secrets of waters, stones, plants and animals. She looks into the middle of the sun
and sees bright in the night. She has the the key to health, peace and harmony of all material things.
She is the white witch who fleetingly spotted Michelet, the fairy with long, wet loins,
with translucent eyes, waiting for the man to start paradise on earth anew.
When she gives herself to him, it happens in a fit of holy fear, by opening the gate of another world
to him in the hot darkness of her body. She is the fountain of virtue:
the desire she instills consumes the excitement. Immersing in her gives chastity again.
It’s sterile because it stops the wheel of time. Or rather, it is she who impregnates the man:
It gives birth to him anew, it brings the childhood of the world back into him.
She returns him to his man’s work, which consists in ascending in himself as far as possible.
One says “sur-homme” and not “sur-femme”, because the woman, the true one,
makes the man more than he is.
It is enough for her to exist to be fulfilled. The man must take the path through her to reach his being,
unless he chooses other ascetics, where he will meet her again, in symbolic form…
Gentlemen, to discover the true woman is a grace. Not to fear it is another.
To unite with her requires the grace of God… What a strange encounter!
She suddenly appears in the flock of false women, and the favoured man who sees her
begins to tremble with desire and fear. Everything will change,
the game with oneself will come to an end:

“I see your breasts in bloom and sometimes your belly trembles  like a hot floor that rises.
You soothe me and I wonder at the powers you command…”




Die Frau ist selten
Louis Pauwels 1962

“Das Problem ist, daß es beinahe keine Frauen mehr gibt. Ich behaupte, daß die Frauen
verschwunden sind, daß es eine Katastrophe gegeben hat, daß das Geschlecht der Frauen
zersplittert und vernichtet wurde, vor unseren Augen, die nicht sahen.
Meine Herren, die Frau, Abkömmling des Paläolithikums und des Neolithikums, unsere Mutter,
unser Weib und unsere Göttin, das Wesen, das ich die Frau des Mannes nennen werde und von
der wir keine Vorstellung mehr haben, ist gejagt, in ihrem physischen und ihrem mentalen
Körper getroffen und vernichtet wor­den.
Die Eingeweide der Erde sind vollgestopft mit verschlungenen Wäldern, Überresten
verschwundener Tierar­ten, Aschen menschlicher und über­menschlicher Rassen,
deren Geschich­te, wäre sie uns offenbart worden, es mit der irrsinnigsten Phantasie aufnäh­me.
Unser wahres Weib, auch es ist unter den Humus der unterirdischen Abgründe gemischt.
Warum? Nun, meine Herren, denken Sie nach! Sie hat die Kosten des immensen,
des uner­bittlichen Kampfes gegen die uran­fänglichen Religionen des Abendlan­des getragen.
Jener Kampf: Hier ist die ganze Geschichte der sogenannten zivilisierten Welt.
Glauben Sie, dort wo die römischen Legionen ihre Religion nie heimisch gemacht haben,
in Gal­lien zum Beispiel oder in Großbritan­nien, hätten die Soldaten Christi einen von
Denkungsart und von Göttern un­berührten Boden angetroffen?
An tau­send Stätten unseres alten Europa, in der Heide, in den Menhirfeldern,
im hintersten Gehölz und am Ufer, da Pan sang, lebte die eingeborene,
aus der Nacht der Zeitalter gekommene Reli­gion fort, die wahre Religion des
abendländischen Menschen. Meine Herren, ich halte es für sicher, daß Europa
jahrtausendelang aus einer ho­hen, selbst wieder aus anderen Zeital­tern auf es
gekommenen mystischen Denkungsart heraus gelebt hat, die dem Gehörnten Gott
und der Er­höhung des weiblichen Prinzips ge­weiht war. Ich halte es für offenkun­dig,
daß diese ursprüngliche Geistig­keit mit Gewalt, in Feuer und Blut be­seitigt wurde,
von einer fremden Reli­gion, die aus dem Orient kam: dem Christentum.
Der Gehörnte Gott, der Beschützer der alten Menschheit des Westens wurde Teufel
genannt und verflucht. Die unvordenklichen Idole wurden zerschlagen, und mit ihnen
mußte ihre Grundlage zerstört werden: die müt­terliche Frau, die göttliche Frau,
die weibliche Frau, die wahre Frau.
Heutige Schöngeister prangern die Schandtaten des jüngeren Kolonialis­mus an:
die Inder ausradiert, die Zau­berer Afrikas ausgelöscht, die schwar­zen Zivilisationen gemartert.
Daß man ja nicht von unseren alten Totems spre­che, die gestürzt wurden! Von unserem Gott,
der geschändet und verjagt wurde! Von unseren Priesterinnen, die ausgerottet wurden!
Von unserer Frau, die uns entzogen wurde! Auch das alte Europa ist kolonisiert und entstellt worden.
Ja, meine Herren, ich wage, dies zu sagen. Von der rein anthropo­logischen Warte aus,
die ich einnehme, ist die Geschichte der christlichen Kir­che die Geschichte eines im Ausland
gegen einen sehr alten, sehr mächti­gen, sehr tief verwurzelten eingebore­nen Kult geführten Krieges
und die Geschichte eines Verbrechens gegen die gesamte weibliche Menschenrasse.
Wir haben unsere eine Hälfte verloren, meine Herren.
Man hat sie uns getötet. Ich werde es beweisen.

Ich klage nicht an. Dieses sagenhafte Verbrechen war vielleicht notwendig.
Und es war vielleicht unausweichlich. Die Zivilisation wäre nicht, was sie ist,
wenn die wahre Frau noch existierte.
Wir würden weiter ans Paradies auf Erden glauben. Der menschliche Geist hätte keine neuen
Wege eingeschla­gen. Wir wären heute nicht kurz da­vor, die fernen Galaxien zu erreichen,
wir hätten keine breiten Tore im Uni­versum eröffnet, durch die schon der Ruf des
letzten Gottes dringt, in dem all unsere Götter verschmelzen wer­den, in den der Geist des Erdballs
eines Tages, wenn er seinen Auftrag erfüllt hat, eingehen wird. Doch sehen wir dies Verbrechen an.
Physische Ver­nichtung auf den Scheiterhaufen:
Ich werde erinnern an die Hunderttau­sende wahrer Frauen, genannt Hexen und als solche verbrannt,
und die Mil­lionen anderen, geschlagenen und von der Furcht verwandelten Frauen.
Ich verweise Sie auf den visionären Michelet, Autor von “Die Hexe”, ein wunderba­res
und unverstandenes Buch. Ver­nichtung durch die Propaganda, die sicherste aller Waffen,
wie wir jetzt wissen, und damals wirkungsvoller als der Wippgalgen, der Schnürstiefel und das
geschwefelte Hemd. Ein Revolu­tionskrieg, den das Rittertum gegen die wahre Frau,
zugunsten eines neu­en Idols, führte. Und schließlich, auf einer breiteren Ebene,
rätselhafter und dennoch mitschuldig, eine niederge­hende Mutation der Gattung.
So daß nach und nach das authentische weib­liche Wesen ersetzt wurde durch ein anderes Wesen.
Meine Herren, das Wesen, das wir Frau nennen, ist nicht die Frau. Es ist eine Degeneration,
eine Kopie.
Das We­sentliche ist nicht in ihr, das Prinzip ist nicht in ihr, unsere Freude und unser Heil
sind nicht in ihr. Frauen nennen wir Wesen, die nichts als deren Aussehen haben,
in unsere Arme schließen wir Imitationen einer gänzlich oder fast zerstörten Gat­tung.

Die Frau ist selten, sagt Giraudoux. Indem die meisten Männer sich mit einem mittelmäßigen
Zerrbild der Frau – ein wenig schlauer, ein wenig ge­schmeidiger – vermählen,
vermählen sie sich mit sich selbst. Sie sehen sich selbst auf der Straße entlanggehen,
mit ein wenig mehr Brust, ein wenig mehr Hüften, das Ganze eingeschlagen in Seide,
dann stellen sie sich selbst nach, küssen sich, vermählen sich. Das ist schließlich angenehmer,
als sich mit einem Spiegel zu vermählen. Die Frau ist selten, sie überspringt die Fluten,
sie stürzt die Throne, sie hält die Jahre an. Ihre Haut ist der Marmor.
Gibt es eine, so ist sie die Sackgasse der Welt… Wohin ziehen die Flüsse, die Wolken,
die einsamen Vögel? Sich in die Frau werfen… Doch sie ist sel­ten … Man muß fliehen,
wenn man sie sieht, denn wenn sie liebt, wenn sie haßt, ist sie unerbittlich. Ihre Barmher­zigkeit
ist unerbittlich … Doch sie ist selten.
Die wahre Frau, sie, die aus dem Grund der Zeiten auf uns kommt, die Frau, die uns gegeben wurde,
gehört ganz und gar einem Universum, das dem des Mannes fremd ist.
Sie er­strahlt am anderen Ende der Schöp­fung. Sie kennt die Geheimnisse von Wassern,
Steinen, Pflanzen und Tie­ren. Sie schaut mitten in die Sonne und sieht hell in der Nacht.
Sie besitzt die Schlüssel der Gesundheit, der Ruhe, der Harmonien der Materie.
Sie ist die weiße Hexe, die Michelet flüchtig ge­sichtet hat, die Fee mit langen, feuchten Lenden,
mit durchscheinenden Augen, die auf den Mann wartet, um das Paradies auf Erden
von neuem zu beginnen. Wenn sie sich ihm gibt, geschieht es in einer Anwandlung heili­ger Furcht,
indem sie ihm im heißen Dunkel ihres Leibes das Tor einer an­dren Welt öffnet.
Sie ist der Springbrunnen der Tugend: Das Verlangen, daß sie einflößt, verzehrt die Erregung.
In sie eintauchen gibt die Keuschheit wieder. Sie ist steril, denn sie hält das Rad der Zeit an.
Oder vielmehr ist sie es, die den Mann befruchtet: Sie ge­biert ihn neu, sie führt die Kindheit
der Welt in ihn zurück. Sie gibt ihn zurück an seine Mannesarbeit, die darin besteht,
in sich selbst so weit als möglich hinaufzusteigen. Man sagt >sur-homme<, und nicht
>sur-femme<, denn die Frau, die wahre, macht den Mann zu mehr, als er ist.
Ihr genügt es zu existieren, um erfüllt zu sein. Der Mann muß den Weg über sie nehmen,
um zu seinem Sein zu gelangen, es sei denn, er wählt andere Askesen, wo er ihr wieder begegnen wird,
in symboli­scher Gestalt… Meine Herren, die wahre Frau zu entdecken, ist eine Gnade.
Davor nicht zurückzuschrecken ist eine andere. Sich mit ihr zu vereinigen,
verlangt das Wohlwollen Gottes … Welche merk­würdige Begegnung!
Sie erscheint jäh in der Herde der falschen Weiber, und der begünstigte Mann,
der sie erblickt, hebt an, vor Verlangen und Furcht zu erbeben. Alles wird sich ändern,
das Spiel mit sich selbst wird ein Ende haben:

Ich sehe deine Brüste erblühen Und manchmal deinen Bauch erbeben wie ein heißer Boden,
der sich hebt Du besänftigst mich, und ich staune über welche Mächte du waltest…«